Les images dures de Gaza

Les images dures de Gaza - les enfants qui pleurent, les femmes hébétées, les vieillards brisés, la poussière, la faim, les maisons de pierre réduites en ruines - rappellent une image très ancienne, gravée dans un métal froid : une série de pièces commémoratives frappées par les Romains après leur victoire sur les Juifs lors de la Grande Révolte.

Sur ces pièces, la Judée apparaît comme une femme assise, courbée, en deuil, humiliée, captive sous un palmier. À ses côtés se tient le soldat romain, droit, victorieux, armé, maître du pouvoir. La pièce n’est pas seulement un témoignage d’une victoire militaire ; c’est un témoignage d’un état d’esprit. Elle dit au monde : regardez la Judée. Regardez le peuple qui s’est révolté. Regardez comment nous l’avons plié. Regardez comment nous avons transformé sa douleur en symbole de notre grandeur.

Et c’est peut-être la chose la plus terrible dans ces pièces : ce n’est pas la victoire elle-même, mais sa commémoration. Pas seulement la guerre, mais la fierté dans la guerre. Pas seulement le sang, mais sa transformation en propagande.

Et aujourd’hui, quand nous regardons Gaza, il est difficile de ne pas voir l’inversion effrayante : le peuple qui autrefois fut humilié sur les pièces romaines, le peuple qui se souvenait de la Judée captive, le peuple qui pleurait la destruction de Jérusalem et l’exil de deux mille ans — se tient aujourd’hui du côté de la puissance, du côté de la pièce, du côté du vainqueur qui cherche à montrer au monde sa force, son bras, sa domination, sa colère.

Certes, il ne faut pas comparer simplement la cruauté romaine d’alors avec la réalité d’aujourd’hui. Rome était un empire idolâtre, cruel, avide de domination, qui piétinait les peuples sans pitié et faisait de l’humiliation un instrument politique. Mais c’est précisément pour cela que nous devons nous effrayer de la similitude spirituelle : de la dureté du cœur, de la confiance absolue dans la force, de la capacité à regarder la misère humaine et à l’appeler « succès », « dissuasion », « image de victoire », « contrôle opérationnel ».

Est-ce pour cela que nous sommes revenus sur la terre ? Après deux mille ans d’exil, après prières, Shoah, sang, errance, désir et supplication — sommes-nous revenus ici pour être une petite Rome ? Pour frapper de nouvelles pièces, non pas en argent et en cuivre, mais en images, en vidéos, en communiqués de Tsahal, en titres de victoire, en photos de ruines, en moqueries de l’ennemi brisé ?

Nous sommes à peu près au même moment de l’histoire que la renaissance du second royaume juif en Terre d’Israël. À cette époque aussi, la Judée était sûre de sa justice. À cette époque aussi, il y avait des dirigeants, des prêtres, des factions, des zélotes, des puissants, des orateurs, des visions politiques illusoires. À cette époque aussi, on croyait pouvoir plier la réalité par la force. À cette époque aussi, les voix de la sagesse n’étaient pas assez entendues. À cette époque aussi, l’orgueil du cœur dévora la maison de l’intérieur avant que l’ennemi ne la terrasse de l’extérieur.

Et voici la grande honte : Israël ne tient pas seul. Il s’appuie sur une royauté étrangère. Sur le même modèle impérial dont nous étions censés apprendre à nous méfier. Nous nous appuyons sur l’Amérique comme si elle était le Rocher d’Israël et son Sauveur ; comme si l’argent, les avions, les bombes, le veto au Conseil de sécurité et l’étreinte à la Maison-Blanche étaient une garantie éternelle de notre existence.

Mais l’Amérique n’est pas Dieu. Elle n’est pas là pour rester à jamais à nos côtés. L’Amérique est un appui branlant, et jusqu’à ce moment-là elle agit et continuera d’agir avant tout pour elle-même.

L’alliance entre Israël et les États-Unis n’est pas seulement une alliance sécuritaire. C’est une alliance de conscience, économique, religieuse et stratégique. D’un côté — des intérêts américains pour le contrôle de la région, du Moyen-Orient, de l’énergie, des routes commerciales, de l’équilibre des forces face à l’Iran, la Russie et la Chine. De l’autre — des courants évangéliques profonds qui voient en Israël un instrument dans une vision messianique chrétienne qui ne comprend pas nécessairement la sainteté de la vie juive, et ne cherche pas nécessairement le bien d’Israël en tant que peuple vivant, mais Israël comme symbole dans une histoire de rédemption qui n’est pas la nôtre.

Ainsi, le peuple assis en Sion se trouve à payer en argent, en sang, en ses fils et en son âme pour une alliance qui n’est pas pure. Une alliance qui renforce la sécurité illusoire. Une alliance qui nous habitue à ne pas voir les limites de notre force. Une alliance qui nous apprend à croire que tant que l’Amérique est derrière nous — nous pouvons aller jusqu’au bout.

Mais ce n’est pas pour toujours.

L’heure des États-Unis comme unique leader mondial s’affaiblit. Le monde change. Les anciens ordres s’effondrent. De nouvelles puissances émergent. De nouvelles alliances se nouent. Même les instituts de recherche occidentaux décrivent ces dernières années un monde de plus en plus multipolaire, où les États-Unis ne peuvent plus façonner seuls l’ordre mondial comme ils l’ont fait après la guerre froide.

Et que restera-t-il alors à Israël ? Que restera-t-il à un peuple qui s’est habitué à s’appuyer sur des avions de combat américains au lieu de la justice et de la droiture ? Que restera-t-il à un État qui a appris à mesurer la sécurité au nombre de missiles, au stock d’armements, au budget de la défense et à la puissance de feu — et non à la confiance des habitants de la terre, à la pureté des mains, à la justice, à la compassion, à l’humilité et à la crainte de Dieu ?

Le peuple pense que le tyran mondial le sauvera. Mais le tyran se fatigue. Le tyran vieillit. Le tyran s’embourbe dans ses guerres, ses dettes, ses divisions internes, la haine du monde à son égard. Et celui qui a placé sa sécurité dans le tyran se retrouvera le jour venu seul, exposé, nu et abandonné.

Et à ce sujet il est dit :

« Je suis passé près de toi et je t’ai vue te vautrer dans ton sang ; et je t’ai dit, par ton sang tu vivras. »

Alors toute la colère accumulée au Moyen-Orient, tout le sang versé, toute l’humiliation, toutes les images, tous les enfants, toutes les mères, toutes les ruines, toutes les tombes ouvertes — tout cela risque de revenir comme un déluge sans limite.

Ce n’est pas un appel à haïr Israël.

C’est un avertissement contre sa destruction !

Ce n’est pas une joie maligne — c’est un cri !

Celui qui aime la terre doit lui dire la vérité. Celui qui aime Israël doit déchirer ses vêtements devant son orgueil. Celui qui croit en l’Élohim d’Israël doit savoir qu’il ne supporte pas le sang innocent, et qu’il ne se satisfait pas des temples, des drapeaux, des hymnes et des discours quand la terre est pleine d’iniquité.

Les prophètes n’ont pas averti seulement les nations. Ils nous ont avertis. Ils ne criaient pas seulement contre Babylone, contre Assur, contre l’Égypte, contre Rome. Ils criaient avant tout contre Jérusalem. Contre les princes. Contre les prêtres. Contre les juges. Contre le peuple qui dit « le temple de l’Éternel, le temple de l’Éternel » alors que ses mains sont pleines de sang.

Et voici l’avertissement de notre temps : ne faites pas de Gaza la nouvelle pièce de Judée. Ne transformez pas la misère des êtres humains en symbole de victoire. Ne vous réjouissez pas de l’agenouillement. Ne voyez pas dans un enfant affamé la preuve de la puissance. Ne nommez pas la destruction « politique ». Ne nommez pas l’orgueil « sécurité ».

Car le peuple qui fut captif sous Rome n’a pas le droit de faire des captifs d’autrui la gloire de sa puissance.

Le peuple qui a connu l’exil n’a pas le droit d’oublier le visage de l’exilé.

Le peuple qui a pleuré « Eikha, elle est assise solitaire » n’a pas le droit de regarder une autre ville en ruines sans entendre la même parole s’élever de la poussière : Eikha.

Mais le sang n’est pas abandonné. Le sang n’est pas une permission. Le sang n’est pas un ornement national. Le sang est un appel. Le sang est un témoignage. Le sang est une porte vers le repentir — ou une porte vers la destruction.

C’est pourquoi cherchez le repentir avant qu’il ne soit trop tard.

Pas un repentir de paroles. Pas un repentir de communication. Pas un repentir de commissions d’enquête vides. Pas un repentir qui ne blâme que le gouvernement actuel et absout tout le peuple. Mais un repentir de vérité : arrêter la guerre, rendre les otages, cesser le culte de la puissance, reconnaître la responsabilité, démanteler la dépendance messianique-militaire à l’Amérique, et construire dans cette terre un nouvel ordre de loi unique, terre unique, et Dieu unique.

Car ce n’est pas Rome qui nous sauvera.
Ce n’est pas l’Amérique qui nous sauvera.
Ce ne sont pas les avions qui nous sauveront.
Ce n’est pas l’orgueil qui nous sauvera.

Seulement la justice et la droiture.
Seulement la vérité.
Seulement le repentir.
Seulement Dieu.